Diário de Milton

Querido diário, querido não, puto.
Puto dum diário.
Esta manhã levantei com o pé direito e com o esquerdo eu dei uma topada na quina da porta, uma dor incomensurável atravessou o meu ser, apesar de ser ou não ser numa hora destas não ser propriamente a questão, um raio percorreu do meu dedão do pé até a ponta da minha língua desaguando num “FILHO DUMA PUTA” gutural, que juro que nas melhores estrebarias não se encontra relincho mais alto e vigoroso, me fazendo ponderar à respeito de como talvez a essência quadrúpede seja mais cristalina que a nossa.
O jornaleiro não entregou o noticiário de que, aliás, não sentiria falta, há não ser quando me dei conta da escassez de papel higiênico.
No breakfast a torrada por incrível que pareça caiu com a manteiga virada para cima, só que ela caiu na cadeira em que eu viria a me sentar, deve vir daí a expressão viajou na maionese, o café estava doce, pelo menos eu acho, pois a tampa do açucareiro estava aberta, além de estar demasiado quente, pois queimei a língua um pouco antes de furar o olho com a colherinha.
Com o terno sujo de margarina e a gravata com pasta de dente vou tranquiiilo a caminho do serviço, todo cagado e coxo.